Andar por la palabra

Andar por la palabra.

Convertirse en travesía.

En mitad del mar bravío

que te sujeta a la poesía.

La misma nada,

como cuando no duele.

El mismo tiempo

como cuando no alcanza.

Se dispersa en el aire

y como chispa se disuelve

sin volver a ser del fuego

de la mano del que prende.

El mismo sueño

que se agiganta.

El mismo frío

cuando se apaga.

Entra un ave a su ventana

y llena el aire de belleza.

¿Quien enreja las miradas?

¿Quien colma el alma de tristeza?

La misma casa

donde jugabas

cambió de dueño.

No de añoranza.

Ando en palabras y acertijos.

Jugando un juego que no acaba.

Desanudando lo predicho.

Volviendo al blanco y sin más nada.

Como si fuera

no haber nacido.

Como la muerte

de la esperanza.

Jorge Albella

Marzo 2013

Ni Mariana.

Voy al tejido hondo de la herida

con pies en barro, peligro y emergencias.

Que no soy yo, vivir sin mis urgencias.

No logro anclar recuerdos en el fondo

de este constante cultor del “que habrá sido”.

Que por cuanto más de ti, menos olvido.

Por escribir de ti, desoplo velas.

Me regañan los deseos ya cumplidos

y un brindis viene a mi cristal arrepentido.

Pero quien puede juzgar al joven que se ha sido,

si por tan joven se alega la imprudencia.

Quien dice amor, desdice la conciencia.

De que excusa pinto estos barrotes

que si apenas me esconden del sol vivo.

Que si apenas me hacen hombre primitivo.

No puedo hablar, amor, de lo que tuve.

De aquella flor que deshonra mariposas.

Del olor a amarte que aun hay entre mis cosas.

Quería honrar tu nombre, este silencio,

vuelto pacto inviolable con el verso.

Pero es que ya no habrá rimas sin mañana.
Ni habrá verbos, ni acuerdos, ni Mariana.

Jorge Albella
(1989)

Un telón para los dos.

SE ME DA EL HACER CANCIONES,

MONOTEMATICO ME OFREZCO.

NO HAY QUIEN TUERZA MI TIMÓN.

DOCUMENTO INALTERABLE.

“PARASIEMPRE” HECHO PALABRA.

FIRMO Y ADJUNTO CORAZÓN.

Y ES ASÍ QUE EN LOS ARCHIVOS

DONDE APILO ORIGINALES,

HOY TE GUARDO UN CANTO AMABLE.

HUELLA DEL COMPROMETIDO

CAMINO DE LA AMISTAD.

QUE VA DE TU CERCANO OESTE

HACIA EL ESTE, NUESTRO CONGRESO.

PARALELO DEL AMOR.

HURGADOR DE LO PROFUNDO

¿DE QUE HUESO SON TUS ALAS?

¿DE QUE ASTILLA TU DOLOR?

VEN Y SÍRVEME ESE VINO,

QUE EL DESTINO NOS HA ABIERTO

UN TELÓN PARA LOS DOS.

ENTONCES EMPINADOS

EN SENSIBLERAS MADRUGADAS,

GOLPEAREMOS LAS VENTANAS

DEL ANHELO COMPARTIDO

Y QUE NO SE DUERMA JAMÁS.

COMPAÑERO COMBUSTIBLE

DE ESTE VIAJE QUE COMIENZA,

HOY TE CEDO MI TIMÓN.

Escrita hace muchos años para el "Indio" Pavone" con quién compartí mis primeros palotes en un teatro de Congreso - Buenos Aires. 


















JORGE ALBELLA

                                                                                

Palabras para Vicente

Voy a mezclarte en cada una de mis copas
para ver si un día de estos te me quitas
junto al alcohol, reciclado, y que lastima.
Y evaporarte transpirando tu recuerdo.

No sos vos, es mi maldita memoria.
Es tu rostro suplicando un desencuentro
con la muerte tumoral que se avecina.
Y es tu voz resumiéndome la vida.

Darte forma de canción, de melodía.
El artista que no soy eso quisiera.
Que irreverencia la palabra hecha poesía,
si no te nombra, no te cura, no me abriga.


Parecemos dos autómatas del destino.
Tu te mueres y mientras yo... solo te miro.
Que arquitecto planifico este destino
que te saca de mi plano y no me olvido.

Nunca nada será igual, nunca más nada.
Te llevaste la idea de lo oportuno.
Del cobijo, la solución y el ya veremos.
Aunque dejaste tu mano sobre mi espalda.

Mi vida, se verá, la iré tejiendo.
Soy artífice aún sin tu ojo puesto.
Pero que bueno hubiese sido romper algunas reglas
Y tallar profundo mirándonos las caras.

 

Darte forma de canción, de melodía.

El artista que no soy eso quisiera.

Que irreverencia la palabra hecha poesía

Que aún nombrándote, no te me curas, ni te abrigo.

Entre medio de mis blancos yo te escribo.

No encuentro puño en la canción si no te pienso.

Venga ésta a liberarme a otros asuntos

que no sean de tu virtud y mi memoria.

Para Vicente Albella... de quien soy hijo.

Julio 2011

Final

RESABIO DE AGUA MALDITA.

FRUTOS AMARGOS, DESTIERRO.

LOS BESOS QUE NUNCA PUDIERON SABER

A BESOS DE TU BOCA.

SOSTIENEN BLANDOS MIS HUESOS

LO QUE HOY SÉ VIRGEN EN MI ALMA.

SENTIRTE. TAN SOLO ME TOCA SENTIR.

DE LO IMPROBABLE Y HERMOSO

NUTRO LOS VERBOS, PACIENTES

ANHELAN CANCIONES QUE SEAN PARA VOS.

MIENTRAS BENDIGO

DEL AMOR, LO IMPOSIBLE.

DE LO PROHIBIDO, EL DESEO.

Y DEL SIGLO, EL SEGUNDO QUE PASAS POR MÍ.

ROZA MI AZUL TUS AZULES.

CABE TU TIEMPO EN MIS AÑOS.

CONSPIRO A TU DIESTRA Y ME SUEÑO ANTOJADO

EN NO SOÑAR TANTO... EN NO SOÑAR TANTO.

A TU DOMINIO LAS VOCES,

DEJO IMPACIENTE Y A GUSTO.

QUE SEPA HALLAR LA CANCIÓN

DONDE NO ENCUENTRO FINAL... DONDE NO ENCUENTRO FINAL.

JORGE ALBELLA

Bien de familia

Que alguien diga si ese soy yo

en esa foto familiar.

“Pareciera ser feliz”.

Escudriñando una cartera,

mientras todos le dan sonrisas

a la futura evocación.

Todos van a acordarse bien de sí

y de lo bello que era ser

parte de esa evolución.

Abigarrando cada afecto

o despintándolo en el lienzo

según convenga el bien común.

¿Y que de ayer? ¿Y que después?

Quien me libera excomunión.

Si no han visto como soy

debajo de una suave llovizna

o entorpeciendo la cola en el mercado…

ni hablemos, haciendo el amor.

Pierdan cuidado, ya cursé,

que quien se eriza ante mí

no fue por lo que no dí.

Será que un dios me ha dado tanto

que en pos de justicia y equilibrio

ahora toma lo mío para sí.

Bien de familia donde estoy.

Bien de familia lo que soy.

Bienes para echar a andar.

Por si, aún sin hijo, ni posgrado, 

ni alfil del propio espejismo,

todavía quiera iluminar.

Pueda que hable de mí

o alguien lo tome para si.

Jorge Albella - Noviembre 2011

24 pasos

Sol que quema tu sol,
pedazo de astro que no iluminó.
Pena que pena la vida
desde muy temprano
hasta la tardecita.
Bandera bien alta y brazo bien flaco
marcándole el paso al fumigador.


Aquí me ve señor!
Haciendo patria señor!
En el granero del mundo
A mi me toco desangrar.


Ay! Mi niño rociado
cada veinticuatro pasitos de horror.
Ay! Mi niño asustado
por ser mal picado,
mosquito y patrón.
Quisiera ser pesticida de esa langosta asesina
que educa a su hijo y mata al del peón.


Aquí me ve señor!
Haciendo patria señor!
En el granero del mundo
A mi me toco desangrar.


Jorge Albella
Mayo 2011

24 pasos al costado son los los que dán los chicos banderilleros despues de pasar el avión fumigador o mosquito para marcar la próxima zona a fumigar. A pesar de la tecnología y los GPS satelitales esta forma de marcar los campos siguen siendo utilizadas para dar "más rinde" a la soja.

"Lo que me encontré en un pátio de Alta Gracia"

Maldigo cada porción de carne abierta, cada hueso triturado
y cada palabra posterior a las balas que te dieron muerte.
Maldigo cada foto que no te muestra en pie.
Y maldigo todo esto porque no se como abrazar tu querida presencia.

El mundo se convierte en una fosa común
si tu reivindicación no viene acompañada con actos, hechos.
Que no puedan nombrarte y alzarse a tu palabra
si ni tantito así de saliva se traga ante una injusticia.

Volaron tus ojos hacia mí.
Ya no puedo mirar con otros.
Cada nervio trocaría por ser de esa pupila.
Que viste que solo pocos vieron?
Con esos… a mi niña, a mi mujer, a mis amigos que son y los que serán.
Con esos… voy a mi óleo bautismal de cada día.

Hasta la victoria,
siempre el Che.

Jorge Albella - 2010

A mi padre

…

No hay magias ni misas. No hay fuego. Ritual.
Lo real, otra vez, invulnerable.
Ni las medicinas. Casera. Oriental.
Lo que se dice comúnmente incurable.

Pero aún mi ojos, pueden ir al mar.
Y allí estas tan sano y amable.
Así no habrá hechizo, ni transplante, ni Diós
que te estirpe de mi corazón.


Jorge Albella
Buenos Aires, Diciembre 15 de 2008

Mi niña (Mariposas)

Mi niña se adelanto a la primavera.
Su vergel reparte flores… si usted la viera.
Su madre le ha murmurado las mariposas.
Y yo… que más, feliz. Ambas hermosas.

Mi niña ahora es capullo del origen,
Codicia de la vida, brote y remozo.
Ensueño de su madre y mi retoño.

Mi niña va desenredando su madeja.
Su estambre se hizo seda… si usted la viera.
Su madre, tejiendo miel, la ha acompañado.
Y yo… que más, feliz. Tejo a su lado.

Jorge Albella
Agosto 2010